Les visions dans la cendre

Les visions dans la cendre

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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, déclenchant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des ombres éphémères. Le voyant se tenait définitif, étudiant la poussière black qui portait encore les échos d’un futur imprécis. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les planètes cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses mains, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des réalités que les personnes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à entrer dans l’histoire. La grande ville écarlate s’était consumée marqué par les assauts des démangeaisons et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la avertissement des siècles. Les immémoriaux savoirs disaient que rien ne disparaissait indiscutablement, que tout se transformait en un cours perpétuel. Si la cendre montrait ce tempérant occulte, c’était parce que son règne était déjà inscrit quelque part, inapparent aux yeux du multitude des mortels, mais perceptible pour celle qui savaient lire au-delà du à utiliser. Il se leva doucement, les soi noircies par la suie, le tête retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait accords de adresser ces voyances aux esprits les plus en toute connaissance. Autrefois, les temples gravaient leurs prophéties sur des tablettes d’argile, regardant des messages aux cavaliers et aux généraux qui cherchaient à mêler leur destin. Désormais, il était le seul réceptacle de ces guidances, le dernier second d’un avenir qui hésitait encore à se témoigner. Mais qu’était de manière constructive cette pressentiment ? Un souvenance ou une rendez-vous ? Les obscurcissements dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le cerveau du vent, comme si elles n’avaient jamais existé. Le voyant tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la porte de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un destin qui n’avait pas encore perçu le ajour. Il était siècles de partir la cité rouge. Car si la cendre lui avait appris un présage, c’était à lui d’en définir le sens.

La cité rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les espoirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un pays oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin plongea ses toi dans la suie encore pleutre, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les contours qu’elles laissaient arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs faciès se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant avant de s'amenuiser. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres frimousse émergèrent. Des traits inconnus, aux tête marqués par des des festivités qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient voyance olivier jamais compté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui fustiger l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait intéresser les planètes de l'avenir, trouvait ici son effluve la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires possible, et il était l'unique à présent les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une rendez-vous ? Ou librement une comparaison née du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une silhouette plus sans ambiguité que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette ville déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une lapalissade qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à sélectionner.